Am fost un copil ciudat. De‐atunci și de acolo mi se trage „anti‐sociăreala” de care n‐am scăpat nici  acum. Mi‐amintesc că‐mi ziceau ai mei că mă trimiteau afară aproape cu forța: și coboram scările  blocului, mă așezam pe bordură și stăteam acolo o oră‐două, cît consideram eu că ar fi „appropriate”  pentru ziua cu pricina – și mă‐ntorceam în casă, victorios, cu încă o temă făcută bine. La fel de bine‐mi  amintesc „dormitul de‐amiaz’”, mai ales cel de vara: îmi plăcea să mă lase să dorm la ei în dormitor; mi  se părea, în primul rînd, un alt fel bătălie cîștigată împotriva sistemului; și mai presus de toate – îmi  plăcea cerga roșie de pe pat (imposibil de dormit pe ea, că înțepa ca naiba, dar niciodată nu‐i lăsam să o  acopere sau să o dea deoparte). Îmi plăcea pentru că mă jucam cu ea, alte două ceasuri, în care se  presupunea că trebuie să dorm; mă jucam cu firele lungi și roșii, amestecîndu‐se într‐un joc parcă anume  creat pentru mine – cu razele de soare ale după‐amiezii. Aș fi putut sta acolo, între fire de cergă și fire de  soare – o veșnicie. Zîmbind cuminte, în liniște, să nu știe nimeni că nu dorm. N‐am avut nici un fel de prieteni, copil fiind, pînă undeva prin clasa a VI‐a sau a VII‐a. Nu că n‐aș fi putut  – dar n‐am văzut niciodată rostul. Bineînțeles – mulți ani mai tîrziu, în perioadele mele de maxim rebel –  toate astea au fost motive mai mult decît întemeiate să declar, răspicat și victimizat – că eu n‐am fost  niciodată copil, că eu n‐am avut copilărie. Aiurea! Dădea bine la gagici: rebelul neînțeles, cu plete pînă  mai jos de umeri și chitara veșnic în brațe, cu Carpațiul mereu între dinți și caietul de poezii îndesat  undeva într‐un buzunar – era MUSAI să nu fi avut copilărie! Altfel nu eram „feșăn” (ce păcat că încă nu  se inventase termenul…).